Maple Creek

Y así empezó. Una calurosa noche de verano, mis futuros compañeros de piso me hicieron pasar a la sala gris de soltero, lujosamente amueblada con un sofá de cuero para antes de entrenar, de esos antiguos donde las grietas y el desgaste le daban un aspecto desgastado que muchos pagarían caro. Olía a curry y a grasa de bicicleta. “Firma aquí“, dijo Chris, Matt o tal vez Jonathan. La monotonía de los nombres hacía juego con la alfombra. La había revisado brevemente, sofocándome en las habitaciones... de varios tamaños, tan pequeñas como cajas de zapatos, mientras tarareaba al ritmo del tráfico de camiones del aria o Canyon Blvd. que retumbaba insistentemente junto al cristal y me sacudía los pies. Escuché los diversos pisotones y palabrotas de nuestros vecinos más pintorescos del pasillo de al lado. Sonreí. “Es perfecto“, pensé. Oí el traqueteo de mi bolígrafo sobre el papel. Semanas después, una mujer nerviosa, con el pelo rojo óxido de una escandinava teñida, se movía afanosamente en el jardín delantero. “¡Aquí no se permiten bicicletas con candado! ¡No se permiten perros! ¿De quién es este perro?“ Observé la huella embarrada en la acera. “Podría ser de cualquiera“, respondí, señalando el parque contiguo a nuestro edificio. “Es un parque para perros“. “¡Perros! ¡Cuántos perros!“ Y salió corriendo. Ni que decir tiene, renuncié al contrato de arrendamiento. Lee mas